texte: Gilbert Quélennec, La mer ne crie pas (The Sea Does Not Cry Out)

 

 

Gilbert Quélennec, La mer ne crie pas

Gilbert Quélennec, The Sea Does Not Cry Out

texte pour mon projet Clim 

 

 

 

Revue : L'Atelier de Gilbert Quélennec — ISSN 2556-5362 

Licence : Creative Commons CC BY-NC-ND 4.0 (Attribution - Pas d'utilisation commerciale - Pas de modification)

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 Gilbert Quélennec, La mer ne crie pas

 

 

Il n'y a presque rien — une surface, une lumière, le calme apparent d'une mer qui semble ne rien retenir.

Mais sous le bleu, la chaleur descend, s'accumule sans bruit dans les premières centaines de mètres, comme une mémoire que personne ne voit.

La mer ne brûle pas. Elle garde. Elle reçoit le surplus du ciel, le mêle à ses courants, le ramène parfois vers la surface — et sous la surface, la chaleur attend.

Les vents changent. À l'autre bout du Pacifique, l'eau chaude se déplace, la pente de l'océan s'efface, et la profondeur où dormait le froid recule.

El Niño n'est pas un feu nouveau. C'est une chaleur ancienne qui change de place — l'océan respire autrement.

Alors le ciel répond : des pluies qui s'attardent là où la mer les nourrit, et ailleurs, un ciel qui se vide, une terre qui sèche, une forêt qui attend l'étincelle.

Une même chaleur peut donner la pluie ou le feu. La mer ne choisit rien. Elle transmet. Et le ciel répond.

Nous regardons la surface comme si elle était le commencement. Mais le commencement est plus profond, dans l'obscurité bleue où des milliards de tonnes d'eau emportent la chaleur d'un monde qui s'est réchauffé.

Nous ne la voyons pas. Nous voyons seulement ce qu'elle finit par toucher — un récif, une maison, une forêt.

Puis un chiffre apparaît : 21,1. Il tient dans une phrase, mais il dit quelque chose de la chaleur que la mer a gardée. 

Les satellites observent, les bouées plongent leurs capteurs dans l'obscurité de l'eau, et les modèles calculent ce que la mer pourrait faire du surplus qu'elle emporte.

Et pourtant, il reste ce que les chiffres ne savent pas dire : ce que devient un monde lorsque la mer, qui nous semblait immense, commence, elle aussi, à manquer de silence.

La mer ne crie pas. Elle monte, elle chauffe, elle se dilate. Elle obéit aux lois que nous avons appris à comprendre — mais les lois n'ont jamais promis que leurs conséquences seraient douces.

Alors l'océan continue. Il garde la chaleur, il garde le temps, il garde nos émissions dans la profondeur du monde.

Et sous la surface, sans colère, la mer ne crie pas — elle monte.

 

 

 

 

Gilbert Quélennec,  The Sea Does Not Cry Out

 

 

There is almost nothing — a surface, a light, the apparent calm of a sea that seems to hold nothing.

But beneath the blue, heat sinks and accumulates silently in the first few hundred metres, like a memory no one can see.

The sea does not burn. It keeps. It takes in the sky's excess, folds it into its currents, sometimes bringing it back towards the surface — and beneath the surface, the heat waits.

The winds shift. Across the Pacific, warm water moves, the ocean's slope flattens, and the depth where the cold once slept retreats.

El Niño is no new fire. It is old heat changing place — the ocean breathes differently.

Then the sky responds: rains that linger where the sea feeds them, and elsewhere, a sky that empties, a land that dries, a forest waiting for the spark.

The same heat can bring rain or fire. The sea chooses nothing. It passes it on. And the sky responds.

We look at the surface as though it were the beginning. But the beginning lies deeper, in the blue darkness where billions of tonnes of water carry the heat of a world that has grown warmer.

We do not see it. We see only what it eventually touches — a reef, a house, a forest.

Then a figure appears: 21.1. It fits into a sentence, but it tells us something of the heat the sea has kept. 

Satellites observe, buoys lower their sensors into the darkness of the water, and models calculate what the sea might do with the surplus it carries.

And yet something remains that the figures cannot say: what becomes of a world when the sea, which seemed to us immense, begins, too, to run out of silence.

The sea does not cry out. It rises, it warms, it expands. It obeys the laws we have learned to understand — but laws never promised that their consequences would be gentle.

So the ocean carries on. It keeps the heat, it keeps the time, it keeps our emissions in the depths of the world.

And beneath the surface, without anger, the sea does not cry out — it rises.

 

 

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voir également: Gilbert Quélennec, Présentation et musiques du projet Clim