Texte: Gilbert Quélennec, Avant l'habitude / Après l'habitude

 

Gilbert Quélennec, Avant l'habitude / Après l'habitude

Texte pour mon projet Algo 

 

Gilbert Quélennec, Before Habit / After Habit

Text for my Algo project

 

 

 

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Avant l'habitude

Dans un temps que nous ne verrons pas, ce qui ne sait pas qu'il s'est banalisé sera partout sans être nulle part en particulier.

Pas comme une présence. Comme une condition. La façon dont l'électricité est une condition — non remarquée, non remerciée, non interrogée par ceux qui sont nés avec elle.

Les tâches difficiles se feront autrement. Personne ne saura exactement depuis quand. Les décisions se prendront différemment sans que le mot décision change de sens. La mémoire, l'apprentissage, la communication se modifieront de la manière dont les choses se modifient quand personne ne surveille le moment exact.

Ce qui ne changera pas n'aura pas besoin de se défendre.

L'incertitude restera. La perte restera. La responsabilité de ce qu'on choisit restera — même quand ce qu'on choisit sera assisté, augmenté, anticipé. La difficulté de vivre n'est pas une insuffisance technique. Elle n'attend pas d'être résolue.

Il restera confronté à la même limite.

Non pas malgré la puissance accumulée. À travers elle, indifféremment.

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Après l'habitude

Lorsque je relis les textes d'alors, je remarque qu'ils étaient occupés par une question qui n'était pas la bonne.

On voulait savoir si ce qui ne sait pas qu'il s'est banalisé deviendrait plus intelligent que les humains. Si certaines activités disparaîtraient. Quels risques pèseraient. Ces questions supposaient que le changement principal serait visible, nommable, daté.

Il ne l'a pas été.

Ce qui s'est produit ressemble davantage à ce qui arrive aux infrastructures : on cesse de les voir au moment où elles fonctionnent vraiment. L'intégration n'a pas eu de jour inaugural. Elle a eu une accumulation de jours ordinaires après lesquels, à un moment, revenir en arrière n'était plus imaginable — non par contrainte, mais parce que l'état antérieur n'était plus concevable, comme on ne conçoit plus un monde sans réfrigération.

Ce qui ne sait pas qu'il s'est banalisé ne pouvait pas signaler sa propre banalisation. C'est sa définition.

Les relations personnelles ont continué. Les désaccords moraux ont continué. La maladie, la mort, la question de savoir comment vivre — rien de cela n'avait attendu une réponse technique, et rien de cela n'en a reçu une.

Les sociétés ont changé de forme. Elles n'ont pas changé de nature.

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Gilbert Quélennec, Before Habit / After Habit

Text for my Algo project

 

Before Habit

In a time we will not live to see, that which does not know it has become ordinary will be everywhere without being anywhere in particular.

Not as a presence. As a condition. In the way electricity is a condition — unnoticed, unthanked, unquestioned by those born into it.

Difficult tasks will be done differently. No one will know exactly since when. Decisions will be made differently without the word decision changing its meaning. Memory, learning, communication will change in the way things change when no one is watching for the exact moment.

What does not change will have no need to defend itself.

Uncertainty will remain. Loss will remain. Responsibility for what one chooses will remain — even when what one chooses is assisted, augmented, anticipated. The difficulty of living is not a technical deficiency. It is not waiting to be solved.

Human beings will still encounter the same limit.

Not despite the accumulated power. Through it, indifferently.

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After Habit

When I reread the texts from that time, I notice that they were occupied by the wrong question.

People wanted to know whether that which does not know it has become ordinary would become more intelligent than human beings. Whether certain activities would disappear. What risks it would bring. These questions assumed that the principal change would be visible, nameable, datable.

It was not.

What happened was closer to what happens with infrastructure: one stops seeing it at the moment it truly works. Integration had no inaugural day. It consisted of an accumulation of ordinary days after which, at some point, going back was no longer imaginable — not because it was forbidden, but because the previous state had become inconceivable, in the way one no longer conceives of a world without refrigeration.

That which does not know it has become ordinary could not signal its own becoming ordinary. That is its definition.

Personal relationships continued. Moral disagreements continued. Illness, death, the question of how to live — none of these had been waiting for a technical answer, and none received one.

Societies changed their form. They did not change their nature.

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Voir également: : Gilbert Quélennec, musiques et présentation du projet Algo

 

 

 

 

 

 

Texte: Gilbert Quélennec, Présences acoustiques sans origine

Gilbert Quélennec , Présences acoustiques sans origine

projet Autres Réalités et projet Expérienceurs 

Gilbert Quélennec — Acoustic Presences Without Origin

Other Realities Project and Experiencers Project 

  

 

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Il existe parfois, au bord du sommeil ou du détachement,
un resserrement silencieux du monde.

Non pas un récit.
Non pas une forme.

Plutôt une pression sans source claire,
comme si la réalité se retirait un instant
de tout nom, de toute mesure,
laissant apparaître un état plus fin du réel.

On dit : un son.
Ou parfois : un bruit.

Mais ce n’est ni l’un ni l’autre,
du moins pas au sens habituel.

C’est une présence acoustique sans assise matérielle :
une vibration sans objet,
un vrombissement sans origine,
un froissement sans substance.

Comme une tension dans l’air immobile,
un léger courant qui traverse le corps
sans passer par l’oreille
ni par l’imagination.

Parfois cela ressemble à un souffle lointain.

Parfois cela se resserre
en un sifflement aigu continu,
si précis
qu’aucune direction ne peut lui être assignée.

Parfois encore,
il y a l’impression
de quelque chose qui cède,
une légère déchirure,
non dans l’espace,
mais dans la manière dont l’espace se maintient.

Parfois un grésillement,
une trame de rumeur sans provenance,
comme si l’espace lui-même
se mettait à murmurer.

Elle n’est pas entendue.
Elle est traversée.

Rien ne l’annonce.
Rien ne la prépare.

Et pourtant quelque chose en nous
s’accorde déjà à elle,
comme un champ qui se stabilise
avant même d’être perçu.

Le corps devient périphérique.
Ou bien c’est le lieu qui perd sa densité.
La respiration semble se répartir ailleurs,
sans centre.

Et parfois,
après la dernière trace de vibration,
demeure un silence
d’un autre ordre,
comme si le phénomène
n’avait pas cessé,
mais s’était simplement déplacé
au-delà de l’audible.

Alors les distinctions ordinaires se retirent :

le son cesse d’être un signal,
le bruit cesse d’être une perturbation.

Ils deviennent une même présence,
une même circulation sans origine,
une même manière pour l’espace
de se manifester à lui-même.

Ensuite viennent les récits.

Ils tentent de cerner ce qui n’a pas de bord :
sortie, passage, dédoublement, rencontre.

Mais ces mots ne font que poser des formes sur l’insaisissable,
comme des vêtements sur un corps absent,
ou comme une vitre que l’on essuie
sans jamais atteindre ce qu’elle laisse passer.

Il reste plus simple de dire ceci :

il y a des instants où l’écoute
cesse de chercher un objet
et devient elle-même un champ,
hors du corps.

Un point sans localisation s’ouvre.
Non pas ailleurs.

Mais dans la manière même
dont quelque chose se met à vibrer,
à bruisser,
à circuler sans support visible.

Et ce point ne demande aucune preuve.

Il suffit parfois qu’il se manifeste
pour que toute explication devienne inutile.

On ne le comprend pas.
On s’y ajuste —

comme si l’espace, autour de nous,
avait changé de densité,
très légèrement,

et que quelque chose y circulait sans provenance,
sans direction,
sans nom,

une vibration,
une rumeur,
ou ce qui, en eux,
n’a pas encore choisi sa forme.

 

Gilbert Quélennec — Acoustic Presences Without Origin
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There sometimes exists, at the edge of sleep or detachment,
a quiet tightening of the world.

Not a narrative.
Not a form.

Rather a pressure without clear source,
as if reality withdrew for an instant
from all name, from all measure,
allowing a finer state of the real to emerge.

One says: a sound.
Or sometimes: a noise.

But it is neither one nor the other,
at least not in the usual sense.

It is an acoustic presence without material grounding:
a vibration without object,
a hum without origin,
a rustle without substance.

Like a tension in still air,
a slight current passing through the body
without passing through the ear
nor through the imagination.

At times it resembles a distant breath.

At times it tightens
into a continuous high-pitched whistling,
so precise
that no direction can be assigned to it.

At times again,
there is the impression
of something giving way,
a slight tearing,
not in space,
but in the manner in which space holds itself together.

At times a crackle,
a thread of rumour without provenance,
as if space itself
had begun to murmur.

It is not heard.
It is traversed.

Nothing announces it.
Nothing prepares it.

And yet something in us
is already attuned to it,
like a field stabilising
before it is even perceived.

The body becomes peripheral.
Or the place loses its density.
Breathing seems to redistribute itself elsewhere,
without a centre.

And at times,
after the last trace of vibration,
there remains a silence
of another order,
as if the phenomenon
had not ceased,
but had simply shifted
beyond the audible.

Then ordinary distinctions withdraw:

sound ceases to be a signal,
noise ceases to be a disturbance.

They become a single presence,
a single circulation without origin,
a single way in which space
manifests itself to itself.

Then come the accounts.

They attempt to circumscribe what has no edge:
exit, passage, doubling, encounter.

But these words merely impose forms upon the ungraspable,
like garments on an absent body,
or like a pane of glass being wiped
without ever reaching what it lets pass through.

It is easier to say this:

there are moments when listening
ceases to seek an object
and becomes itself a field,
beyond the body.

A point without location opens up.
Not elsewhere.

But in the very manner
in which something begins to vibrate,
to rustle,
to circulate without visible support.

And this point demands no proof.

It is sometimes enough that it manifests
for any explanation to become unnecessary.

One does not understand it.
One adjusts to it —

as if space around us
had changed density,
very slightly,

and something circulated there without provenance,
without direction,
without name,

a vibration,
a rumour,
or what, within them,
has not yet chosen its form.

 

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voir également: 

musiques et textes du projet Autres Réalités, par Gilbert Quélennec 

audio: Musiques et présentation du projet Expérienceurs , par Gilbert Quélennec

Texte: Gilbert Quélennec, Le fil / The Thread

Gilbert Quélennec, Le fil 

Gilbert Quélennec, The Thread 

projet Autres Réalités et projet Expérienceurs 

 

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Ce poème est né de l'écoute d'une expérienceuse — quelqu'un pour qui l'oubli n'a pas eu lieu. Il ne cherche pas à expliquer. Il suit une trace.

This poem was born from listening to a female experiencer — someone for whom forgetting has not taken place. It does not seek to explain. It follows a trace.

 

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La plupart d'entre nous arrivent en oubliant. Comme ce qui commence sans trace de ce qui était avant. Pour que l'expérience soit pleine. Pour que rien ne déborde. Pour que l'oubli lui-même soit traversé sans détour.

Mais il existe des cas rares. Où la séparation ne se fait pas entièrement. Quelque chose passe. Elle, non. Cela tient.

Pas un souvenir — une continuité. Pas un réveil — une présence qui ne se coupe pas.

Elle ne commence pas dans un monde. Elle le traverse.

Elle a toujours su, de plus en plus clairement, à mesure que le corps devenait transparent pour laisser passer ce qu'elle était déjà.

C'est pour cela qu'elle répond. Non parce qu'elle a appris plus vite — mais parce qu'elle n'a pas été interrompue.

Il y a des niveaux de présence. Pas des étages. Pas des degrés.

Des intensités.

Ce qui ralentit devient lourd. Ce qui s'accélère devient léger.

Les couches proches sont denses. On s'y accroche sans le vouloir.

On y rencontre ce qu'on répète assez longtemps pour ne plus savoir que cela a été appris.

Plus loin, là où le mouvement est plus fin, le bruit ne passe plus. On n'y va pas. On y est ou on n'y est pas.

Intensité. Pas de mérite. Juste une manière d'être.

Il y a ce qu'on porte. Le nom. L'âge. La langue. Les rôles. Les blessures.

On les enlève. Parfois ils reviennent.

Le travail n'est pas de les détruire. C'est de ne plus les confondre avec soi.

Tout est résonance. La matière est mouvement à une échelle que l'on perçoit à peine. La lumière en est une forme.

On l'observe. On la reproduit. Elle n'a pas été inventée.

Il existe une mémoire du monde. On y dépose sans y revenir vraiment.

Et une autre. Un lieu où ce qui a eu lieu demeure disponible.

On n'y accède pas en cherchant. On y accède quand c'est nécessaire. Les choses viennent avant qu'on les demande.

Le silence n'est pas vide. Il est actif.

Ce n'est pas une absence — c'est un espace où rien ne se disperse.

Une direction apparaît. Sans forme. Et dès qu'on la nomme, elle change.

Toi et moi sommes la même structure vue depuis des points différents. Comme une cellule qui ignore l'ensemble dans lequel elle existe.

Et pourtant elle est elle. Et pourtant elle est aussi cela. Seulement des découpages provisoires pris pour des frontières.

Elle dit : je reviens. Revenir est une anomalie.

Ce qui semblait partir était immersion. Ce qui semblait éveil était ajustement. Ce qui semblait bruit était ce qui recouvrait.

Le silence derrière n'a jamais cessé. Seulement recouvert.

Ce qui relie n'est pas seul. Il a besoin d'un monde pour le traverser. Et le monde a besoin de continuité pour ne pas se fragmenter.

Sans différences, rien à traverser. Sans lien, rien ne tient.

Nom. Rôle. Intensité. Mémoire. Silence.

Le corps est un passage. Pas une destination.

Chaque matin, il faut se situer à nouveau. Pas ce que l'on est — mais où l'on est.

Et parfois, cela suffit. Cela tient. C'est tout. C'est assez.

 

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Most of us arrive forgetting. Like what begins without trace of what came before. So that the experience is complete. So that nothing overflows. So that forgetting itself is crossed without detour.

But there are rare cases. Where the separation does not fully take place. Something passes through. Not her. It holds.

Not a memory — a continuity. Not an awakening — a presence that does not break.

She does not begin in a world. She passes through it.

She has always known, more and more clearly, as the body became transparent enough to let through what she already was.

That is why she responds. Not because she learned faster — but because she was not interrupted.

There are levels of presence. Not floors. Not degrees.

Intensities.

What slows becomes heavy. What speeds up becomes light.

The nearby layers are dense. One clings to them without wanting to.

One encounters there what one repeats long enough not to know any longer that it was learned.

Further on, where movement is finer, noise no longer passes. One does not go there. One is there or one is not.

Intensity. No merit. Just a way of being.

There is what one carries. The name. The age. The language. The roles. The wounds.

One removes them. Sometimes they return.

The work is not to destroy them. It is to stop confusing them with oneself.

Everything is resonance. Matter is movement at a scale one barely perceives. Light is one form of it.

It is observed. It is reproduced. It was not invented.

There is a memory of the world. One deposits into it without truly returning.

And another. A place where what has happened remains available.

One does not access it by searching. One accesses it when necessary. Things come before one asks for them.

Silence is not empty. It is active.

It is not an absence — it is a space where nothing disperses.

A direction appears. Without form. And as soon as it is named, it changes.

You and I are the same structure seen from different points. Like a cell that does not know the whole in which it exists.

And yet it is itself. And yet it is also that. Only provisional divisions taken for boundaries.

She says: I return. Returning is an anomaly.

What seemed departure was immersion. What seemed awakening was adjustment. What seemed noise was what covered it.

The silence behind has never ceased. Only covered.

What connects is not alone. It needs a world to pass through. And the world needs continuity so as not to fragment.

Without differences, nothing to traverse. Without connection, nothing holds.

Name. Role. Intensity. Memory. Silence.

The body is a passage. Not a destination.

Each morning, one must locate oneself anew. Not what one is — but where one is.

And sometimes, that is enough. It holds. That is all. That is enough.

 

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voir également: 

musiques et textes du projet Autres Réalités, par Gilbert Quélennec 

audio: Musiques et présentation du projet Expérienceurs , par Gilbert Quélennec

 

 

 

audio: Gilbert Quélennec, Mondes en Interconnexions et interférences

 

audio: 

Gilbert Quélennec, Mondes en Interconnexions et interférences

extrait de mon projet Autres Réalités

enregistrement du 6 avril 2026 

 

 

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voir musiques et textes du projet Autres Réalités, par Gilbert Quélennec

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

texte: Gilbert Quélennec, Ce qui demeure dans le mouvement

 

Gilbert Quélennec, Ce qui demeure dans le mouvement

 

Gilbert Quélennec, What Remains Within Movement 

 

 

 

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Le monde change sans cesse et garde un visage.
Un nuage n’a jamais les mêmes contours. On le reconnaît quand même dans le ciel du soir.
Sa limite n’est pas un mur. C’est l’endroit où l’air devient autre, où le froid rencontre le tiède, où le sec rejoint l’humide.
Le monde tient par passages.
Certaines choses reviennent sans revenir pareil.
Les jours se ressemblent mais aucun ne répète l’autre. On tourne autour des mêmes peines, des mêmes joies, des mêmes questions, sans remettre exactement les pieds au même endroit.
Il existe une fidélité qui ne dépend pas de la répétition.
Le vent le sait.
Quand il rencontre une île, une pierre, un arbre seul dans une plaine, il danse derrière l’obstacle. Il invente des vagues invisibles, des spirales lentes, des traces souples dans l’air.
Personne ne lui a appris cela.
Le mouvement découvre sa propre forme en avançant.
Une flamme n’est pas une chose qu’on possède.
C’est une manière de brûler.
Elle vit tant que quelque chose la nourrit. Elle tient debout dans le noir comme tient une parole entre deux êtres : par circulation.
Quand l’échange cesse, elle s’efface.
Beaucoup de choses existent ainsi : non comme des objets, mais comme des équilibres fragiles.
Nous aussi.
Nous avons des frontières mouvantes.
Un être ne finit pas à sa peau.
Nous sommes faits de ce qui entre et de ce qui sort : les voix entendues, les regards gardés, les douleurs transmises, les gestes reçus.
Entre la forêt et le champ, entre la rivière et la mer, la vie devient plus dense.
Ce qui appartient à deux mondes porte davantage de chants.
Les frontières vivantes ne séparent pas. Elles relient.
Le coeur humain fonctionne ainsi : ouvrir, fermer, laisser passer, retenir, accueillir sans se dissoudre.
Rien ne naît d’un plan parfait.
Un enfant grandit par petites différences accumulées. Une voix se forme à force d’hésitations. Un visage devient le sien avec le temps.
Les rayures des bêtes, les nervures des feuilles, les ramifications des arbres, les éclats du givre sur les vitres :
la nature recommence quelques gestes simples.
Cela suffit pour fabriquer l’inépuisable.
Le musicien qui improvise ne sait pas ce qu’il va jouer.
Ses mains trouvent avant lui.
Le pas comprend avant la pensée.
La forme était déjà là dans le mouvement.
Elle apparaît quand on cesse de vouloir.
Vivre ne consiste pas à construire sa route.
C’est écouter les formes qui cherchent à naître.
La cohérence n’est pas quelque chose qu’on impose.
Elle existe déjà, silencieuse,
dans la manière dont les choses se touchent, se traversent,
et tiennent ensemble.

 

 

Gilbert Quélennec, What Remains Within Movement

The world is constantly changing and still keeps a face.
A cloud never has the same contours twice. Yet it is still recognised in the evening sky.
Its boundary is not a wall. It is the place where the air becomes other, where the cold meets the warm, where the dry joins the damp.
The world holds together through passages.

Certain things return without returning in the same way.
Days resemble one another, yet none repeats another. We circle around the same sorrows, the same joys, the same questions, without ever setting foot in exactly the same place again.
There exists a fidelity that does not depend on repetition.

The wind knows this.
When it encounters an island, a stone, a solitary tree in a plain, it dances behind the obstacle. It invents invisible waves, slow spirals, supple traces in the air.
No one taught it this.
Movement discovers its own form as it advances.

A flame is not something one possesses.
It is a manner of burning.
It lives as long as something feeds it. It stands upright in the dark as a word stands between two beings: through circulation.
When the exchange ceases, it fades away.

Many things exist in this way: not as objects, but as fragile equilibria.
We too.

We have shifting boundaries.
A being does not end at its skin.
We are made of what enters and what leaves: the voices heard, the looks kept, the transmitted pains, the gestures received.

Between the forest and the field, between the river and the sea, life becomes denser.
What belongs to two worlds carries more songs.
Living boundaries do not separate. They connect.

The human heart functions in this way: to open, to close, to let pass, to retain, to welcome without dissolving.

Nothing is born from a perfect plan.
A child grows through small accumulated differences. A voice is formed through repeated hesitations. A face becomes its own with time.

The stripes of animals, the veins of leaves, the branching of trees, the glints of frost upon windowpanes:
nature repeats a few simple gestures.
That is enough to create the inexhaustible.

The musician who improvises does not know what he is going to play.
His hands find before he does.
The step understands before thought.
The form was already there within the movement.
It appears when one ceases to will.

To live does not consist in constructing one’s road.
It is to listen to the forms seeking to be born.
Coherence is not something one imposes.
It already exists, silent,
in the manner in which things touch one another, pass through one another,
and hold together.

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voir également: Gilbert Quélennec, Texte et musiques autour du Cadrage (cadrage des paysages, cadrage de la perception) 

texte: Gilbert Quélennec, Une cohérence réglée par la géométrie

 

texte: Gilbert Quélennec, Rien n'était petit. Rien n'était clos

 

Gilbert Quélennec, Rien n'était petit. Rien n'était clos

texte pour le projet Autres Réalités 

 

Gilbert Quélennec, Nothing was small. Nothing was closed

Text for the Other Realities project

 

 

 

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Elle avançait dans le monde comme quelqu'un qui lirait un livre immense non pas page après page, mais dans l'ignorance du foisonnement caché derrière le bord étroit des feuilles.

Une conscience comprimée. Une lumière contractée dans la densité du corps. Une mémoire pliée sur elle-même comme un éventail oublié dans la nuit

Et pourtant, dans ce point minuscule, demeure l'infini en attente. 

Par instants, pourtant, quelque chose cède.

Un silence trop profond pour rester silencieux. Un regard croisé dans une rue poussiéreuse. Le frisson d'un arbre au bord du soir. Une douleur qui fissure les habitudes de l'être.

Alors l'étoffe du monde se déchire légèrement et laisse passer l'infini.

Ce n'est plus le monde qui change, mais la serrure invisible du regard qui tourne sur elle-même.

Le temps cesse d'être une ligne. Il devient une matière qui déborde, une mer intérieure où chaque instant continue de vibrer bien au-delà de sa disparition.

Car chaque geste continue longtemps à voyager dans les tissus invisibles du vivant. Chaque pensée laisse une empreinte. Chaque acte continue d'exister quelque part dans la mémoire profonde du monde.

Nous habitons un univers de résonances, où tout répond à tout dans une patience que nous ne savons pas voir.

C'est pourquoi certains êtres, revenus des frontières de la mort, racontent avoir vu leur existence entière se déployer dans un seul éclair.

Non seulement les faits, mais les vibrations invisibles des actes, les émotions semées dans les autres, les ramifications secrètes de chaque parole.

Un regard jeté jadis dans une rue sans importance devient une constellation. Une parole oubliée ouvre des ramifications sans fin. Un détail minuscule porte soudain le poids du tout.

Rien n'était petit. Rien n'était clos.

L'incarnation apparaît alors non comme une chute, mais comme une condensation extrême du réel — un lieu où tout est comprimé à l'extrême afin que le moindre frémissement ait valeur de monde.

La matière serait la sédimentation lente des plans de conscience, comme au fond d'un vieux tonneau où se déposent les éléments les plus denses du vin.

La souffrance elle-même, sans disparaître, change de texture.

Une compassion plus vaste, une présence plus nue, une conscience moins enfermée dans le personnage humain.

Lorsque certains états apparaissent les choses ordinaires deviennent lumineuses. Les arbres semblent habités d'une présence ancienne. Les visages cessent d'être des contours et deviennent des profondeurs. Même le chaos conserve une étrange beauté.

Non parce que le monde extérieur se transforme, mais parce que le regard retrouve momentanément sa transparence originelle.

Et peu à peu se dessine l'intuition la plus vertigineuse :

ce que nous appelons « moi » ne serait qu'un pli local de la conscience, une infime courbure de quelque chose de plus vaste qui cherche à se regarder vivre.

Chaque existence, chaque rencontre, chaque joie et chaque tragédie seraient les chemins multiples par lesquels une conscience immense explore ses propres possibilités.

Peut-être sommes-nous venus ici pour cela.

Pour entrer dans la densité, dans l'oubli, dans la lourdeur des jours humains, afin qu'une minuscule étincelle de conscience puisse y découvrir la saveur de l'éternité.

Car derrière la fatigue des corps, derrière les tragédies et les séparations, quelque chose demeure intact.

Une joie sans contraire. Une paix antérieure au monde. Une présence silencieuse qui traverse toutes les formes et qui, à travers nos yeux trop étroits, apprend lentement à reconnaître sa propre lumière.

 

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Gilbert Quélennec, Nothing was small. Nothing was closed

Text for the Other Realities project

 

 

She was moving through the world like someone reading an immense book, not page after page, but in ignorance of the foisonning hidden behind the narrow edge of the pages.

A compressed consciousness. A light contracted into the density of the body. A memory folded in on itself like a fan forgotten in the night.

And yet, in this tiny point, infinity remains in waiting.

At times, however, something gives way.

A silence too deep to remain silent. A glance crossed in a dusty street. The shiver of a tree at the edge of evening. A pain that cracks the habits of being.

Then the fabric of the world tears slightly and lets infinity pass through.

It is no longer the world that changes, but the invisible lock of perception turning upon itself.

Time ceases to be a line. It becomes a matter that overflows, an inner sea where each moment continues to vibrate well beyond its disappearance.

For each gesture continues for a long time to travel through the invisible tissues of the living. Each thought leaves an imprint. Each act continues to exist somewhere in the deep memory of the world.

We inhabit a universe of resonances, where everything responds to everything in a patience we do not know how to see.

This is why certain beings, returned from the thresholds of death, say they have seen their entire existence unfold in a single flash.

Not only the facts, but the invisible vibrations of acts, the emotions sown in others, the secret ramifications of each word.

A glance once cast in an insignificant street becomes a constellation. A forgotten word opens infinite ramifications. A minute detail suddenly bears the weight of the whole.

Nothing was small. Nothing was closed.

Incarnation then appears not as a fall, but as an extreme condensation of reality — a place where everything is compressed to the extreme so that the slightest tremor has the value of a world.

Matter would be the slow sedimentation of planes of consciousness, like at the bottom of an old barrel where the densest elements of wine are deposited.

Suffering itself, without disappearing, changes its texture.

A wider compassion, a more naked presence, a consciousness less enclosed in the human character.

When certain states appear, ordinary things become luminous. Trees seem inhabited by an ancient presence. Faces cease to be outlines and become depths. Even chaos retains a strange beauty.

Not because the external world is transformed, but because perception momentarily regains its original transparency.

And little by little the most vertiginous intuition takes shape:

what we call “I” would be only a local fold of consciousness, an infinitesimal curvature of something vaster that tries to observe itself living.

Each existence, each encounter, each joy and each tragedy would be the multiple paths through which a vast consciousness explores its own possibilities.

Perhaps we came here for this.

To enter into density, into forgetting, into the heaviness of human days, so that a tiny spark of consciousness might discover there the taste of eternity.

For behind the fatigue of bodies, behind tragedies and separations, something remains intact.

A joy without opposite. A peace prior to the world. A silent presence that passes through all forms and which, through our too narrow eyes, slowly learns to recognise its own light.

 

 

 voir également: musiques et textes du projet Autres Réalités, par Gilbert Quélennec