Gilbert Quélennec, La Pointe Douce, celle qui relie
Gilbert Quélennec, The Gentle Point, the One That Connects
texte pour mon projet Villes
Revue : L'Atelier de Gilbert Quélennec — ISSN 2556-5362
Licence : Creative Commons CC BY-NC-ND 4.0 (Attribution - Pas d'utilisation commerciale - Pas de modification)
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Gilbert Quélennec, La Pointe Douce, celle qui relie
Ici la terre s'amenuise en doigt de sable et de pin,
elle tend vers le large depuis le néolithique —
un menhir couché s'en souvient encore,
couché comme on s'allonge après avoir montré le chemin.
Le granit, ailleurs si dur, ici s'excuse,
s'adoucit d'être si près de l'eau,
se laisse couvrir de sable et d'aiguilles de pin
comme un corps qu'on borde.
Sous la pointe, un fil de cuivre dort depuis 1904,
tendu jusqu'à l'Île du Câble, à travers l'eau froide —
on a cru relier des voix,
on avait posé, sans le savoir, une racine.
Il pleuvait déjà plus en été qu'en hiver,
la mer à dix-huit degrés en juillet,
et les hommes venaient là pour la douceur,
la baie protégeant des vents les plus violents.
Un homme est venu, un automne, dans les dunes de la Pointe Douce —
sept semaines à chercher
la phrase qui deviendrait un siècle plus tard un fleuve.
Un autre, cobra parmi les peintres, est revenu soixante ans après
chercher dans le même granit adouci
la couleur des traditions.
Mais la Baie Fermée, à l'est,
ferme aussi ce qu'elle reçoit :
l'azote descendu de la Terre des Pommes,
des bocages qu'on a trop nourris —
et chaque printemps, l'algue verte revient
s'échouer, se putréfier,
quatre mille tonnes une année,
comme un compte qu'on n'a pas soldé.
Au large, à quinze kilomètres, les Prés Engloutis —
une prairie invisible sous les coques,
la zostère, verte dans le noir,
et que chaque ancre jetée sans y penser
arrache un peu plus.
Le trait de côte recule, ailleurs plus vite qu'ici,
mais la mer monte partout du même geste lent,
et les tempêtes ramènent sur le sable
de petites billes blanches venues d'on ne sait quelle usine,
qu'aucune main ne pourra plus jamais toutes ramasser.
La Pointe Douce —
le fil sous-marin et l'algue verte,
le menhir et le camping,
l'écrivain cherchant une phrase et le plongeur comptant les mouillages,
le pin qui adoucit le granit,
la pluie d'été qui n'a jamais appartenu qu'à l'océan.
Tout ce qui touche à la mer ici
finit par revenir vers elle,
porté, chargé, parfois blessé —
la pointe ne cesse pas de tendre le doigt vers le large,
elle montre, depuis toujours, où tout se rejoint.
Gilbert Quélennec, The Gentle Point, the One That Connects
Here the land thins to a finger of sand and pine,
reaching for the open sea since Neolithic times —
a fallen menhir still remembers it,
lying down as one does, having shown the way.
The granite, elsewhere so hard, excuses itself here,
softened by being so close to the water,
letting itself be covered in sand and pine needles
like a body someone has tucked in.
Beneath the point, a copper wire has slept since 1904,
strung out to Cable Island, through the cold water —
they believed they were joining voices,
they had laid down, without knowing it, a root.
It already rained more in summer than in winter,
the sea at eighteen degrees in July,
and men came here for the mildness,
the bay sheltering them from the harshest winds.
A man came, one autumn, into the dunes of the Gentle Point —
seven weeks searching
for the sentence that would become, a century later, a river.
Another, a cobra among painters, returned sixty years on
to seek in the same softened granite
the colour of old customs.
But the Closed Bay, to the east,
closes in, too, on what it receives:
the nitrogen washed down from the Land of Apples,
from hedgerows fed too well —
and every spring the green weed returns,
washing up, rotting,
four thousand tonnes in one year,
like a debt still unpaid.
Out there, fifteen kilometres off, the Drowned Meadows —
an invisible pasture beneath the hulls,
eelgrass, green in the dark,
and that every carelessly dropped anchor
tears a little more from it.
The coastline retreats, faster elsewhere than here,
but the sea rises everywhere with the same slow gesture,
and the storms bring back onto the sand
small white pellets from some unknown factory,
no hand could ever gather them all.
The Gentle Point —
the undersea wire and the green weed,
the menhir and the campsite,
the writer chasing a sentence and the diver counting moorings,
the pine that softens the granite,
the summer rain that never belonged to anyone but the ocean.
Everything that touches the sea here
ends by returning to it,
carried, laden, sometimes wounded —
the point never stops pointing towards the open sea,
showing, as it always has, where everything meets.
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voir également: Gilbert Quélennec, musiques et textes du projet Villes
