Texte: Gilbert Quélennec, Les portes du verre (The Doors of Glass)

Texte: 

Gilbert Quélennec, Les portes du verre 

Gilbert Quélennec, The Doors of Glass 

texte pour le projet Boîte Noire 

  

 

 

Revue : L'Atelier de Gilbert Quélennec — ISSN 2556-5362 

Licence : Creative Commons CC BY-NC-ND 4.0 (Attribution - Pas d'utilisation commerciale - Pas de modification)

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Gilbert Quélennec, Les portes du verre   

 

Sur la plaque rouge, une étoile qui n'existe pas,

une lueur venue s'égarer dans le verre,

la tour de verre veillait encore,

avant les fusées, avant les hommes dans l'espace,

quand le ciel n'avait pas encore appris

à se laisser conquérir.

Qui donc passait par là ?

Des milliers de petites absences,

des feux sans demeure,

des poussières de nuit

ou des messages dont personne

ne connaissait la langue.

Une veille sans visage penchait son œil sur elles,

séparait le murmure du silence,

cherchait dans l'ombre

la forme d'une chose

qui aurait voulu parler.

Dans l'ombre du grand corps bleu,

les lueurs se retiraient,

à mesure que la nuit descendait.

Objets polis,

petits voyageurs sans visage,

ils portaient encore

sur leur peau froide

une poussière de soleil.

Et quand, très loin,

le feu caché de l'homme éclata dans le désert,

quelque chose changea dans la nuit.

Cette nuit-là,

les points se levèrent,

plus nombreux,

plus errants,

comme si l'éclair de la Terre

avait traversé la nuit

et trouvé une réponse

dans une profondeur

qui n'attendait personne.

Alors le doute recula,

non comme une bête,

mais comme une ombre

dont le mur disparaissait lentement.

Ce n'était pas la poussière.

Ce n'était pas la rayure.

Ce n'était pas le grain d'argent

qui tremblait encore

dans son vieux sommeil.

Mais quoi ?

Un ballon perdu dans le froid,

un œil sans mémoire

qui tournait là-haut,

ou le vestige d'un phénomène

qui nous regardait depuis un âge

où nos yeux n'étaient pas encore ouverts.

Le savoir haussait les épaules.

Il avançait un nom,

puis le reprenait.

Il ouvrait une porte,

trouvait derrière elle

une autre porte,

et écoutait.

Nous restions là,

devant cette énigme grise,

sans preuve,

sans oubli,

descendant lentement

vers ce qui, sur le verre ancien,

avait brillé sans un mot.

Une petite flamme

demeurée là

sans avoir demandé

à être vue,

et personne, depuis,

n'avait su dire

ce qu'elle avait éclairé.

 

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Gilbert Quélennec, The Doors of Glass 

On the red plate, a star that does not exist,

a gleam that had strayed into the glass,

the glass tower was still keeping watch,

before the rockets, before men in space,

when the sky had not yet learnt

to let itself be conquered.

Who, then, was passing there?

Thousands of small absences,

fires without a home,

dust of the night

or messages whose language

no one knew.

A faceless watch bent its eye upon them,

separating the murmur from the silence,

searching in the dark

for the shape of something

that might have wished to speak.

In the shadow of the great blue body,

the gleams withdrew,

as the night descended.

Polished objects,

small faceless travellers,

they still carried

upon their cold skin

a dust of sun.

And when, far away,

the hidden fire of man burst in the desert,

something changed in the night.

That night,

the points rose,

more numerous,

more errant,

as though the Earth's flash

had crossed the night

and found an answer

in some depth

that awaited no one.

Then doubt withdrew,

not like a beast,

but like a shadow

whose wall was slowly disappearing.

It was not the dust.

It was not the scratch.

It was not the grain of silver

that still trembled

in its old sleep.

But what was it?

A balloon lost in the cold,

an eye without memory

turning up there,

or the remnant of a phenomenon

that watched us from an age

when our eyes were not yet open.

Knowledge shrugged its shoulders.

It put forward a name,

then took it back.

It opened a door,

found another door

behind it,

and listened.

We remained there,

before that grey enigma,

without proof,

without oblivion,

descending slowly

towards what, on the ancient glass,

had shone without a word.

A small flame

that had remained there

without asking

to be seen,

and no one, since,

had been able to say

what it had illuminated.

 

 

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 voir également: Musiques et Textes du projet Boîte Noire par Gilbert Quélennec